jeg føler at denne prisen ikke ble gitt til meg som menneske, men til mitt arbeid – et livsverk i menneskelig ånds smerte og svette, ikke for ære og minst for profitt, men for å skape ut av menneskets ånds materialer noe som ikke eksisterte før. Så denne prisen er bare min i tillit. Det vil ikke være vanskelig å finne en dedikasjon for pengedelen av det som står i forhold til formålet og betydningen av opprinnelsen. Men jeg vil gjerne gjøre det samme med anerkjennelse også, ved å bruke dette øyeblikket som et høydepunkt som jeg kan bli lyttet til av de unge mennene og kvinnene som allerede er dedikert til den samme angst og smerte, blant dem er allerede den som en dag vil stå der jeg står.
vår tragedie i dag er en generell og universell fysisk frykt så lenge opprettholdt nå at vi selv kan bære den. Det er ikke lenger problemer med ånden. Det er bare ett spørsmål: Når vil jeg bli blåst opp? På grunn av dette har den unge mannen eller kvinnen som skriver i dag glemt problemene i det menneskelige hjerte i konflikt med seg selv, som alene kan gjøre god skriving fordi bare det er verdt å skrive om, verdt smerte og svette. Han må lære dem igjen. Han må lære seg selv at det grunnleggende av alle ting er å være redd, og lærer seg selv at, glem det for alltid, og la ikke rom i sitt verksted for noe annet enn de gamle sannheter og sannheter i hjertet, de universelle sannheter mangler som enhver historie er flyktig og dømt—kjærlighet og ære og medlidenhet og stolthet og medfølelse og offer. Inntil han gjør det, arbeider han under en forbannelse. Han skriver ikke om kjærlighet, men om begjær, om nederlag der ingen mister noe av verdi, og seire uten håp og verst av alt, uten medlidenhet eller medfølelse. Hans sorg sørger på ingen universelle bein, etterlater ingen arr. Han skriver ikke om hjertet, men om kjertlene.
Inntil han lærer disse tingene, vil han skrive som om han sto blant og så på menneskets ende. Jeg nekter å godta slutten av mannen. Det er lett nok å si at mannen er udødelig fordi han vil tåle: at når den siste ding-dong av doom har klemt og falmet fra den siste verdiløse rock hengende tideless i den siste røde og døende kvelden, at selv da vil det fortsatt være en lyd: at hans ynkelige uuttømmelig stemme, fortsatt snakker. Jeg nekter å godta dette. Jeg tror at mannen ikke bare vil tåle: han vil seire. Han er udødelig, ikke fordi han alene blant skapninger har en uuttømmelig stemme, men fordi han har en sjel, en ånd som er i stand til medfølelse og offer og utholdenhet. Dikterens, forfatterens, plikt er å skrive om disse tingene. Det er hans privilegium å hjelpe mennesket å holde ut ved å løfte sitt hjerte, ved å minne ham om mot og ære og håp og stolthet og medfølelse og medlidenhet og offer som har vært æren av hans fortid. Dikterens stemme trenger ikke bare å være menneskets rekord, det kan være en av rekvisitter, pilarene for å hjelpe ham med å tåle og seire.