Ik voel dat deze prijs niet aan mij als mens werd toegekend, maar aan mijn werk—een levenswerk in de pijn en het zweet van de menselijke geest, niet voor glorie en het allerminst voor winst, maar om uit de materialen van de menselijke geest iets te creëren dat voorheen niet bestond. Dus deze prijs is alleen van mij in vertrouwen. Het zal niet moeilijk zijn om een toewijding voor het geld deel ervan te vinden in verhouding tot het doel en de Betekenis van zijn oorsprong. Maar ik zou hetzelfde willen doen met de bijval ook, door dit moment te gebruiken als een hoogtepunt van waaruit ik zou kunnen worden gehoord door de jonge mannen en vrouwen die al toegewijd zijn aan dezelfde angst en werk, onder wie al degene is die op een dag zal staan waar ik sta.Onze tragedie van vandaag is een algemene en universele fysieke angst die al zo lang wordt gedragen dat we het zelfs kunnen verdragen. Er zijn niet langer problemen van de geest. Er is maar één vraag: Wanneer word ik opgeblazen? Hierdoor heeft de jonge man of vrouw die vandaag schrijft de problemen van het menselijk hart vergeten in conflict met zichzelf die alleen goed schrijven kan maken, want alleen dat is de moeite waard om over te schrijven, de pijn en het zweet waard. Hij moet ze weer leren. Hij moet zichzelf leren dat het laagste van alle dingen is om bang te zijn: en, zichzelf dat te leren, vergeet het voor altijd, en laat in zijn werkplaats geen ruimte voor iets anders dan de oude waarheden en waarheden van het hart, de universele waarheden die ontbreken waaraan elk verhaal vergankelijk en gedoemd is—liefde en eer en medelijden en trots en mededogen en opoffering. Totdat hij dat doet, werkt hij onder een vloek. Hij schrijft niet over liefde, maar over lust, over nederlagen waarin niemand iets van waarde verliest, en overwinningen zonder hoop en het ergste van alles, zonder medelijden of mededogen. Zijn verdriet treurt om geen universele botten, laat geen littekens achter. Hij schrijft niet over het hart, maar over de klieren.
totdat hij deze dingen leert, zal hij schrijven alsof hij er tussen stond en het einde van de mens zag. Ik weiger het einde van de mens te accepteren. Het is gemakkelijk genoeg om te zeggen dat de mens onsterfelijk is omdat hij zal verdragen: dat wanneer de laatste ding-dong van doom is geklopt en vervaagd uit de laatste waardeloze rock die tideless hangt in de laatste rode en stervende avond, dat er zelfs dan nog een geluid zal zijn: dat van zijn nietige onuitputtelijke stem, nog steeds pratend. Ik weiger dit te accepteren. Ik geloof dat de mens niet alleen zal overleven, hij zal zegevieren. Hij is onsterfelijk, niet omdat hij alleen onder de schepselen een onuitputtelijke stem heeft, maar omdat hij een ziel heeft, een geest die in staat is tot mededogen, opoffering en uithoudingsvermogen. De plicht van de dichter, de schrijver, is om over deze dingen te schrijven. Het is zijn voorrecht om de mens te helpen verdragen door zijn hart op te heffen, door hem te herinneren aan de moed en eer en hoop en trots en mededogen en medelijden en opoffering die de heerlijkheid van zijn verleden zijn geweest. De stem van de dichter hoeft niet alleen het verslag van de mens te zijn, het kan een van de rekwisieten zijn, de pilaren om hem te helpen verdragen en te overwinnen.