af Edvard Simpson Aug 28 2019
Redaktørens note: med lukningen af North Boulders busstoppested sidste år, der er kun en stripklub tilbage i Boulder, Nitro Club, beliggende i en gyde lige syd for Pearl Street Mall mellem Ave. og 11th Street. Åbnet i 2007 har klubben overlevet kampe med byen for at forblive. Nedenfor er en krønike af en nylig Nitro Club oplevelse af BDLRfly forfatter Edvard Simpson.
jeg ville bare få et par drinks, knick et sted, der ikke så ud som om det tilhørte.
på Pearl Street Mall slentrede familier og elskere, børn spiste is, gadeunderholdere trommede plastikspande, en mand på et tårn af stole jonglerede flammende Knive, og formuefortællere rådede lyttere til at følge konstellationer.
så jeg hjemsøgte Nordstjernen og kravlede ind i Solnedgangssalonen for at finde løs magi. Jeg greb en øl, fandt en aborre, og så lånere skyde pool. Guys viste piger, hvordan man tager skud. Piger handlede som om de ikke vidste, hvordan de skulle spille.
her i Amerika spillede vi stadig tab, og det var rart at tro, at jeg kunne drage fordel af en gamble, men jeg var ikke der for det.
jeg gik for at pisse; jeg skyllede og løb ud af bagudgangen. Jeg snublede op ad trappen loony, fanget af månens hensigt. Møller racketerede gadelampen.
den omgivende melankoli slog sig ned på afslappede rygere. En hånd hvilede på en drengs ryg. Han kiggede på jorden og greb maven. En pige strøg hans hår. En pige i en pose lader vinden vikle rundt om hende. En strøm af tobak faldt fra useriøse læber.
Neon Night
indtastning af Nitro stod bouncer med armene krydsede. Han bad mig om penge, og jeg kløftede det over for at falde ind i et andet rum. Dørhåndtaget var guld. Musikken var lav.
jeg fandt en plads ved baren og bestilte en øl. Luften var lyserød. En pige dukkede op, et spøgelse i en sølvkjole og hviskede, at hun kunne lide mit blomstermønster. Det hele var dandy. Hun sad ved mit øre og sagde: “Hej.”Hun spurgte, hvordan jeg endte her. Jeg fortalte hende, at jeg var der for at skrive en historie. Hun sagde, at hun allerede mødte tre forfattere, og jeg bad om en pistol.
det var en høflig øl. Jeg spurgte hende, hvad jeg skal være opmærksom på, og hun sagde Den næste sang. “Jeg går videre, hvis du vil kaste dine dollars sydpå.”
på trods af hendes snu opførsel nippede jeg til min øl og så hende forlade sin kjole til tyngdekraften. Hun var skarp og serpentined op til brede ben og en stak dollars. Hun bed neonet, da hun buede ryggen. Røde auraer manipuleret omkring hendes silhuet. Hun klappede hælene sammen. Det var ikke Kansas.
en ældre herre så fra hjørnescenen. En fyr gemte en dollar i en høj blondines g-streng, mens hans kæreste så på. Jesus holdt en dollar til vinden, tæer stikke ud af hans sandaler.
bartenderen stod i blåt og tørrede et glas. Cottonmouth var hunkering. Jeg begyndte at forstå, hvordan og hvorfor en kernesund dykke hugget ind i underbelly af Boulder var en alternativ dimension.
økonomien blev stimuleret. De ensomme blev reddet fra deres hjem. College piger gjorde langt under deres lønklasse.
jeg sad ved scenen. Det røde lys kyssede mine knæ. En ny duo tog scenen, en ny opførsel, sin egen striation.
hun crooned af stangen, vendt ind i bjælkerne, kom ned som en fjer. Folk smilede. Slanger krammede mine ankler. Bartenderen brændte mine ambitioner. Hvis jeg lod melankoliet tage fat, ville det føles delikat mælkebøtte. Jeg må være blevet forelsket fem gange.
en pige havde en dreng og hund på hendes hofter. En pige havde ild i håret. En brunette var en kran i et andet liv. Publikum gloede i en form for tilbedelse. Hun tog hans hånd og førte ham, hvor ingen kunne se, fortalte ham hemmeligheder i tre minutter og vendte tilbage af sangen.
Return
tilbage i de lave hvisker af street drunks, jeg var så døsig i kærlighed.
Guld blødte fra restaurant tegn. Folk sammenflettet i glas. Flatirons truede som mørke giganter over kampesten og udvidede en dyster skygge om aftenen.
ledere kørte deres hajer hjem. Par havde deres tvivl. Hustruer blev mødre. Sønner og Døtre kom ud. Mødre og fædre blev svingere. Nogen ville drikke glas fra skabet. Nogen ville græde. Nogen ville onanere og gå i seng. Nogen ville spille.
det ville helt sikkert være okay bag lukkede døre.
etableringen ville være hul om morgenen. Amerika ville stadig trives i forstædernes mundede mund — en guldmolar skjult i fotografering — en midlertidig formue-en refleksion i et butiksvindue, huddled, gå i duften af andres parfume.