jeg føler, at denne pris ikke blev givet til mig som mand, men til mit arbejde—et livsværk i den menneskelige ånds smerte og sved, ikke for ære og mindst af alt for profit, men for at skabe ud af den menneskelige ånds materialer noget, der ikke eksisterede før. Så denne pris er kun min i tillid. Det vil ikke være svært at finde en dedikation til pengedelen af den, der svarer til formålet og betydningen af dens oprindelse. Men jeg vil også gerne gøre det samme med anerkendelsen ved at bruge dette øjeblik som et højdepunkt, hvorfra jeg måske bliver lyttet til af de unge mænd og kvinder, der allerede er dedikeret til den samme kval og travail, blandt hvem der allerede er den, der en dag vil stå, hvor jeg står.
vores tragedie i dag er en generel og universel fysisk frygt, der er så længe opretholdt nu, at vi endda kan bære den. Der er ikke længere problemer med ånden. Der er kun et spørgsmål: Hvornår bliver jeg sprængt i luften? På grund af dette har den unge mand eller kvinde, der skriver i dag, glemt problemerne i det menneskelige hjerte i konflikt med sig selv, som alene kan gøre god skrivning, fordi kun det er værd at skrive om, værd at smerte og sved. Han må lære dem igen. Han må lære sig selv, at den mest basale af alle ting er at være bange: og, lære sig selv, at, glem det for evigt, efterlader intet plads i sit værksted for andet end de gamle sandheder og sandheder i hjertet, de universelle sandheder mangler som enhver historie er flygtig og dømt—kærlighed og ære og medlidenhed og stolthed og medfølelse og offer. Indtil han gør det, arbejder han under en forbandelse. Han skriver ikke om kærlighed, men om lyst, om nederlag, hvor ingen mister noget af værdi, og sejre uden håb og værst af alt, uden medlidenhed eller medfølelse. Hans sorg sørger over ingen universelle knogler og efterlader ingen ar. Han skriver ikke om hjertet, men om kirtlerne.
indtil han lærer disse ting, vil han skrive som om han stod blandt og så menneskets ende. Jeg nægter at acceptere slutningen af mennesket. Det er let nok at sige, at mennesket er udødeligt, fordi han vil udholde: at når den sidste Ding-dong af doom har klang og falmet fra den sidste værdiløse sten hængende tideless i den sidste røde og døende aften, at selv da vil der stadig være endnu en lyd: den af hans dårlige uudtømmelige stemme, der stadig taler. Jeg nægter at acceptere dette. Jeg tror, at mennesket ikke blot vil udholde: han vil sejre. Han er udødelig, ikke fordi han alene blandt skabninger har en uudtømmelig stemme, men fordi han har en sjæl, en ånd, der er i stand til medfølelse og ofre og udholdenhed. Digterens, forfatterens, pligt er at skrive om disse ting. Det er hans privilegium at hjælpe mennesket med at holde ud ved at løfte sit hjerte, ved at minde ham om det mod og ære og håb og stolthed og medfølelse og medlidenhed og offer, der har været hans fortids herlighed. Digterens stemme behøver ikke blot at være menneskets optegnelse, det kan være en af rekvisitterne, søjlerne for at hjælpe ham med at udholde og sejre.