Par Edward Simpson Août 28 2019
Note de la rédaction: Avec la fermeture de l’arrêt de bus de North Boulder l’année dernière, il ne reste plus qu’un club de strip-tease à Boulder, Nitro Club, situé dans une ruelle juste au sud du centre commercial Pearl Street entre Broadway Ave. et la 11e rue. Ouvert en 2007, le club a survécu aux batailles avec la ville pour rester. Ce qui suit est une chronique d’une expérience récente du Nitro Club par l’écrivain BDLRfly Edward Simpson.
Je voulais juste prendre quelques verres, knick un endroit qui ne semblait pas appartenir.
Sur le centre commercial Pearl Street, des familles et des amoureux se promenaient, des enfants mangeaient de la crème glacée, des artistes de rue tambourinaient des seaux en plastique, un homme sur une tour de chaises jonglait avec des couteaux enflammés et des diseuses de bonne aventure conseillaient aux auditeurs de suivre les constellations.
J’ai donc hanté l’Étoile Polaire et rampé dans le salon du Coucher du Soleil pour trouver de la magie en vrac. J’ai pris une bière, j’ai trouvé une perche et j’ai regardé les clients tirer au billard. Les gars ont montré aux filles comment prendre des photos. Les filles ont agi comme si elles ne savaient pas jouer.
Ici en Amérique, nous jouions encore des pertes, et c’était bien de penser que je pouvais profiter d’un pari, mais je n’étais pas là pour ça.
Je suis allé pisser; j’ai rincé et j’ai couru par la sortie arrière. Je suis tombé par hasard sur les marches, pris par l’intention de la lune. Les papillons de nuit ont racketté le réverbère.
La mélancolie ambiante s’est installée chez les fumeurs occasionnels. Une main reposait sur le dos d’un garçon. Il regardait le sol, serrant son estomac. Une fille lui caressa les cheveux. Une fille dans un sachet laisse le vent s’enrouler autour d’elle. Un jet de tabac tomba des lèvres voyous.
Nuit néon
Entrant dans Nitro, le videur se tenait les bras croisés. Il m’a demandé de l’argent, et je l’ai fourché pour tomber dans une autre pièce. La poignée de la porte était dorée. La musique était basse.
J’ai trouvé un siège près du bar et j’ai commandé une bière. L’air était rose. Une fille est apparue, un fantôme dans une robe argentée, chuchotant qu’elle aimait mon motif floral. Tout était dandy. Elle s’est perchée près de mon oreille et a dit: « Salut. » Elle m’a demandé comment je me suis retrouvé ici. Je lui ai dit que j’étais là pour écrire une histoire. Elle a dit qu’elle avait déjà rencontré trois écrivains et que j’avais demandé une arme.
C’était une bière polie. Je lui ai demandé à quoi je devais faire attention et elle a dit la chanson suivante. « Je continue si tu veux jeter tes dollars vers le sud. »
Malgré son comportement rusé, je sirotais ma bière et la regardais quitter sa robe à la gravité. Elle était forte et serpentinée jusqu’à de larges jambes et une pile de dollars. Elle a mordu le néon en se cambrant le dos. Auras rouges manipulées autour de sa silhouette. Elle a claqué ses talons ensemble. Ce n’était pas le Kansas.
Un vieux monsieur regardait depuis la scène du coin. Un gars a glissé un dollar dans le string d’une grande blonde pendant que sa petite amie regardait. Jésus tenait un dollar au vent, les orteils sortant de ses sandales.
Le barman se tenait en bleu, séchant un verre. Cottonmouth était avide. J’ai commencé à comprendre comment et pourquoi une plongée vigoureuse creusée dans le ventre de Boulder était une dimension alternative.
L’économie a été stimulée. Les solitaires ont été sauvés de leurs maisons. Les étudiantes gagnaient bien en dessous de leur niveau de rémunération.
Je me suis assis près de la scène. La lumière rouge embrassa mes genoux. Un nouveau duo est monté sur scène, un nouveau comportement, sa propre striation.
Elle chantait près du poteau, se retournait dans les chevrons, descendait comme une plume. Les gens souriaient. Des serpents me serraient les chevilles. Le barman a alimenté mes ambitions. Si je laissais la mélancolie s’installer, elle se sentirait délicatement pissenlit. J’ai dû tomber amoureuse cinq fois.
Une fille avait un garçon et un chien sur les hanches. Une fille avait du feu dans les cheveux. Une brune était une grue dans une autre vie. Le public regarda dans une forme d’adoration. Elle lui prit la main et le conduisit là où personne ne pouvait le voir, lui raconta des secrets pendant trois minutes et revint par la chanson.
Retour
De retour dans les murmures bas des ivrognes de la rue, j’étais tellement somnolente amoureuse.
Or saigné des enseignes de restaurant. Les gens entrelacés dans le verre. Les Flatirons planaient comme des géants sombres sur le rocher, prolongeant une ombre sombre le soir.
Les cadres ont ramené leurs requins chez eux. Les couples avaient leurs doutes. Les épouses sont devenues mères. Des fils et des filles sont sortis. Les mères et les pères sont devenus échangistes. Quelqu’un boirait du whisky dans l’armoire. Quelqu’un pleurerait. Quelqu’un se masturbait et s’endormait. Quelqu’un jouerait à la Xbox.
Sûrement, tout irait bien derrière des portes closes.
L’établissement serait creux le matin. L’Amérique prospérerait encore dans la bouche muselée de la banlieue — une molaire d’or cachée dans la photographie – une fortune temporaire — un reflet dans une vitrine, blottie, marchant dans l’odeur du parfum de quelqu’un d’autre.