jag känner att denna utmärkelse inte gjordes till mig som en man, utan till mitt arbete—ett livsverk i den mänskliga andens ångest och svett, inte för ära och minst av allt för vinst, utan att skapa ur den mänskliga andens material något som inte fanns tidigare. Så den här utmärkelsen är bara min i förtroende. Det kommer inte vara svårt att hitta ett engagemang för den pengardel som står i proportion till syftet och betydelsen av dess ursprung. Men jag skulle också vilja göra detsamma med hyllningen genom att använda detta ögonblick som en höjdpunkt från vilken jag kan lyssnas på av de unga män och kvinnor som redan är dedikerade till samma ångest och besvär, bland vilka redan är den som en dag kommer att stå där jag står.
vår tragedi idag är en allmän och universell fysisk rädsla som så länge upprätthålls nu att vi till och med kan bära den. Det finns inte längre Andens problem. Det finns bara en fråga: När kommer jag att sprängas? På grund av detta har den unga mannen eller kvinnan som skriver idag glömt problemen med det mänskliga hjärtat i konflikt med sig själv som ensam kan göra bra skrivande eftersom bara det är värt att skriva om, värt ångest och svett. Han måste lära sig dem igen. Han måste lära sig själv att det mest grundläggande av allt är att vara rädd: och, lära sig själv att, glömma det för evigt, lämnar inget utrymme i sin verkstad för något annat än de gamla sanningar och sanningar i hjärtat, de universella sanningar som saknas som någon berättelse är kortlivad och dömd—kärlek och ära och medlidande och stolthet och medkänsla och offer. Tills han gör det, han arbetar under en förbannelse. Han skriver inte om kärlek utan om lust, om nederlag där ingen förlorar något av värde, och segrar utan hopp och värst av allt, utan medlidande eller medkänsla. Hans sorgar sörjer på inga universella ben och lämnar inga ärr. Han skriver inte av hjärtat utan av körtlarna.
tills han lär sig dessa saker kommer han att skriva som om han stod bland och tittade på människans slut. Jag vägrar att acceptera slutet på människan. Det är lätt att säga att människan är odödlig eftersom han kommer att uthärda: att när den sista ding-dong of doom har klamrat sig fast och bleknat från den sista värdelösa klippan som hänger tidlös i den sista röda och döende kvällen, att även då kommer det fortfarande att finnas ett ljud till: det av hans dumma outtömliga röst som fortfarande pratar. Jag vägrar att acceptera detta. Jag tror att människan inte bara kommer att uthärda: han kommer att segra. Han är odödlig, inte för att han ensam bland varelser har en outtömlig röst, utan för att han har en själ, en ande som kan medkänsla och offer och uthållighet. Poetens, författarens, plikt är att skriva om dessa saker. Det är hans privilegium att hjälpa människan att uthärda genom att lyfta sitt hjärta, genom att påminna honom om mod och ära och hopp och stolthet och medkänsla och medlidande och offer som har varit ära av hans förflutna. Poetens röst behöver inte bara vara människans rekord, det kan vara en av rekvisita, pelarna för att hjälpa honom att uthärda och råda.